Girasoles.

Cuando los girasoles
 tenían la percepción de los hombres en las semillas
 y los empastes
como soles de sentimientos que galopan...
cantaba cada mosca en nuestras zarpas de taberna
 entre guitarras de alto voltaje,
 fibra de interiores,
 tribus de dientes coloreados,
cabelleras de luz en un suspiro de verbena,
de paradisíacas orillas,
brindando con frambuesa los caminitos blancos.
Cifras que jugaban con su relojería de estrellas.
 Cada intervalo en una rosa del timón
con los aromas  que dejaban
 los pigmentos de sus sensaciones  húmedas...

Cuadriculada.

Abrigarás cada cenicienta del desasosiego de los muelles,
con células en el spray,
ciudad viajera;
asfalto de la lengua nueva...
 mosaicos de los sentimientos que quiebran en el pecho.

Ocho pequeños cabezones con alientos de betunes,
los ladridos en el nido del vacío de las flores;
los acordes de hiel sobre el brillo de la verbena cuadriculada.
Trincheras en esos pigmentos...
 ese vientre de la tarde en el violeta;
o donde nos ha caído la llave de las palabras
 en la fuga de horizontes por el gran ojo.